Стихотворения

[Чудище]

ну прерван то прерван, но и ими же спровоцирован отчасти

[Тринадцатая]

Мне еще нравится песня на приведенные выше стихи Есенина. Группа "Монгол Шуудан", неплохо получилось и музыка правильная.

[hopewell]

Федерико Гарсиа Лорка

Если б мог по луне гадать я.

Я твое повторяю имя
По ночам во тьме молчаливой,
Когда собираются звезды
К лунному водопою
И смутные листья дремлют,
Свесившись над тропою.
И кажусь я себе в эту пору
Пустотою из звуков и боли,
Обезумевшими часами,
Что о прошлом поют поневоле.

Я твое повторяю имя
Этой ночью во тьме молчаливой,
И звучит оно так отдаленно,
Как еще никогда не звучало.
Это имя дальше, чем звезды,
И печальней, чем дождь усталый.

Полюблю ли тебя я снова,
Как любить я умел когда-то?
Разве сердце мое виновато?
И какою любовь моя станет,
Когда белый туман растает?
Будет тихой и светлой?
Не знаю.
Если б мог по луне гадать я,
Как ромашку ее обрывая.

[Gabriel]

А вот нечто иного рода...

Пролеткультовский поэт В.Горянский 90 лет назад (1919 г.)
написал такое стихотворение о Рождестве.

Скоро будет Рождество,
Гадкий праздник буржуазный,
Связан испокон веков
С ним обычай безобразный:
В лес придет капиталист,
Косный, верный предрассудку,
Елку срубит топором,
Отпустивши злую шутку.
Тот кто елочку срубил,
Тот вредней врага раз в десять,
Ведь на каждом деревце
Можно белого повесить!

[hopewell]

* * *
В твою светлицу, друг мой нежный,
Я прихожу в последний раз.
Любви счастливой, безмятежной
Делю с тобой последний час.
Вперед одна в надежде томной
Не жди меня средь ночи темной,
До первых утренних лучей
Не жги свечей.

А.С. Пушкин

[Clash]

Цитата(ilmarren @ 29.1.2009, 11:51) очень люблю Гумилева, Цветаеву, Блока... но вот Лорка зацепил уже давно..и избавиться от наваждения так и не могу... мурашки по коже.

Ты знать не можешь, как тебя люблю я,-
Ты спишь во мне спокойно и устало.
Среди змеиных отзвуков металла
тебя я прячу, плача и целуя.

Тела и звезды грудь мою живую
Томили предрешенностью финала,
И злоба твои крылья запятнала,
Оставив грязь как метку ножевую.

А по садам орда людей и ружей
суля разлуку, скачет к изголовью,
зеленогривы огненные кони.

Не просыпайся, жизнь моя, и слушай,
какие скрипки плещут моей кровью!
Далек рассвет, и нет конца погоне!

В таком случае,буду столь нагл,что порекомендую еще "Кольца алые" - сборник стихов Д.Ревякина.

[mihalev]

Цитата(mihalev @ 28.1.2009, 9:57) Весной будет презентация 3-го тома "Поэтическое Вече", в частности на котором представлены представители :) смоленской поэзии... Данный литературный штук будет распространяться в библиотеках России с целью ознакомить читателя с кусочками современной поэзии...

Вот. Свежачок. Практически из-под станка. Альманах "Поэтическое вече" Том 3.

[Семен Кузьмич]

mihalev, обложку вижу. Где обещанные анонсы? Что там, за обложкой? И где энта книга продается?

[mihalev]

Цитата(Семен Кузьмич @ 6.3.2009, 0:01) mihalev, обложку вижу. Где обещанные анонсы? Что там, за обложкой? И где энта книга продается?

Ну т.к. книгу я получил только вчера, то и инфы пока ещё ноль :) А если кратко:

1. В книге представлена "поэзия" 3-ёх городов: С.-Пб., Смоленск и (блиииин, не помню)...
2. Смоленск представлен 8-ю авторами (Марьям Магомедова, Гарик Нечаев, Стас Гарапко + ... ещё народ)
3. Книгу можно будет приобрести на презентации, которая состоится в конце апреля - начале мая в г.Смоленске (подробности позже)...
4. К презентации книги готовится дополнительный диск с работами смоленских музыкантов, художников, поэтов и т.п.

Потом напишу подробнее про содержание книги и чегой-то там ещё...

[Семен Кузьмич]

mihalev, спасибо! Держи в курсе.

[Clash]

Получил книгу сегодня...Прочитаю завтра.Сейчас уж сил нету,хотя очень хочется.

[Lonegun]

ЗЛОбодневная :crazy: колыбельная -

http://dragspapa.livejournal.com/265124.html

[mihalev]

Поэтическое вече. Том 3

Представлены авторы из Санкт-Петербурга, Смоленска и Ставрополя.

Смоленский раздел:
- 2 вступительные статьи от Ники Никифоровой ("Ностальгия о смоленском роке" и "Знакомьтесь: группа Гардарика")
- подборка фотографий смоленских музыкальных коллективов
- авторы (в скобках - кол-во стихов): Алексеев А.А. (1), Гарапко С.В. (3), Магомедова М.М. (1), Михалёв В.А. (3), Некрасов А.О. (4), Нечаев И.В. (16), Семёнова Ю.А. (4)
- фотографии старого Смоленска и некоторых автоов

о книге: тираж - 300 экз., формат 84 х 108 1/32, бумага офсетная, заказ 666 (так и есть), твёрдая обложка

[Семен Кузьмич]

mihalev, знаешь, в последнее время меня донимает бредовая мысль - а не открыть ли такую тему: "Свои стихи. Литмастерская". В ней можно было бы обсуждать в пределах нормативной лексики и без хамства поэтическое творчество друг друга или каких-то известных авторов. Сразу оговорюсь, что я не поэт. Самое большее, на что я способен, это эпиграмма и пародия.
Понятное дело, что на форуме достаточно мало людей обладающих знаниями и эрудиций для профессиональной критики. Но в такой теме можно было бы получить какое-то дополнительное самообразование. Главное, чтобы люди искренне пытались понять поэзию и не стремились сознательно обидеть другого. Я бы даже придумал такой девиз для данной темы: Искоренить несовершенство! Это идеализм, но без него не бывает поэзии.
Что скажешь, вечевой ты наш? Может быть, у меня весенний бред?

[mihalev]

Цитата(Семен Кузьмич @ 10.3.2009, 22:52) не стремились сознательно обидеть другого

это право и обязанность любого форумчанина ... здоровой критики я думаю не будет :pardon:

[Семен Кузьмич]

Цитата(mihalev @ 11.3.2009, 7:06) это право и обязанность любого форумчанина ... здоровой критики я думаю не будет :pardon:

Таки ты против? :unsure:
Литмастерская - это игра такая. Не нужно все воспринимать как высший суд. Я понимаю, что художника каждый обидеть может... Впрочем, не буду убеждать.

[mihalev]

ладно, я же шучу... я - не против

[Семен Кузьмич]

Ну, добро. Я попробую открыть на днях тему. Изложу для начала правила поведения в литмастерской. Это нужно. Думаю, что в этой теме будут постоянными участниками два-три человека. Так что не беспокойся: узок круг этих людей, страшно далеки они от народа! :rolleyes:

[hopewell]

БЕЛОЙ НОЧЬЮ
Ах, дверь не запирала я,
Не зажигала свеч,
Не знаешь, как, усталая,
Я не решалась лечь.

Смотреть, как гаснут полосы
В закатном мраке хвой,
Пьянея звуком голоса,
Похожего на твой.

И знать, что все потеряно,
Что жизнь - проклятый ад!
О, я была уверена,
Что ты придешь назад.
6 февраля 1911, Царское Село
Анна Ахматова. Сочинения в двух томах.
Москва, "Цитадель", 1996.

[hopewell]

Владимир Маяковский



СКРИПКА И НЕМНОЖКО НЕРВНО
Скрипка издергалась, упрашивая,
и вдруг разревелась
так по-детски,
что барабан не выдержал:
"Хорошо, хорошо, хорошо!"
А сам устал,
не дослушал скрипкиной речи,
шмыгнул на горящий Кузнецкий
и ушел.
Оркестр чужо смотрел, как
выплакивалась скрипка
без слов,
без такта,
и только где-то
глупая тарелка
вылязгивала:
"Что это?"
"Как это?"
А когда геликон -
меднорожий,
потный,
крикнул:
"Дура,
плакса,
вытри!" -
я встал,
шатаясь, полез через ноты,
сгибающиеся под ужасом пюпитры,
зачем-то крикнул:
"Боже!",
бросился на деревянную шею:
"Знаете что, скрипка?
Мы ужасно похожи:
я вот тоже
ору -
а доказать ничего не умею!"
Музыканты смеются:
"Влип как!
Пришел к деревянной невесте!
Голова!"
А мне - наплевать!
Я - хороший.
"Знаете что, скрипка?
Давайте -
будем жить вместе!
А?"
1914
Владимир Маяковский. Лирика.
Москва, "Художественная Литература", 1967.

[hopewell]

Настроение с утра патриотическое

Александр Межиров

КОММУНИСТЫ, ВПЕРЕД!
Есть в военном приказе
Такие слова,
На которые только в тяжелом бою
(Да и то не всегда)
Получает права
Командир, подымающий роту свою.

Я давно понимаю
Военный устав
И под выкладкой полной
Не горблюсь давно.
Но, страницы устава до дыр залистав,
Этих слов
До сих пор
Не нашел
Все равно.

Год двадцатый,
Коней одичавших галоп.
Перекоп.
Эшелоны. Тифозная мгла.
Интервентская пуля, летящая в лоб,—
И не встать под огнем у шестого кола.

Полк
Шинели
На проволоку побросал,—
Но стучит над шинельным сукном пулемет.
И тогда
еле слышно
сказал
комиссар:
— Коммунисты, вперед! Коммунисты, вперед!

Летним утром
Граната упала в траву,
Возле Львова
Застава во рву залегла.
«Мессершмитты» плеснули бензин
в синеву,—
И не встать под огнем у шестого кола.

Жгли мосты
На дорогах от Бреста к Москве.
Шли солдаты,
От беженцев взгляд отводя.
И на башнях,
Закопанных в пашни «KB»,
Высыхали тяжелые капли дождя.

И без кожуха
Из сталинградских квартир
Бил «максим»,
И Родимцев ощупывал лед.
И тогда
еле слышно
сказал
командир:
— Коммунисты, вперед! Коммунисты, вперед!

Мы сорвали штандарты
Фашистских держав,
Целовали гвардейских дивизий шелка
И, древко
Узловатыми пальцами сжав,
Возле Ленина
В Мае
Прошли у древка...

Под февральскими тучами
Ветер и снег,
Но железом нестынущим пахнет земля.
Приближается день.
Продолжается век.
Индевеют штыки в караулах Кремля...

Повсеместно,
Где скрещены трассы свинца,
Где труда бескорыстного — невпроворот,
Сквозь века,
на века,
навсегда,
до конца:
— Коммунисты, вперед! Коммунисты, вперед!
Советская поэзия. В 2-х томах.
Библиотека всемирной литературы. Серия третья.
Редакторы А.Краковская, Ю.Розенблюм.
Москва: Художественная литература, 1977.

[Семен Кузьмич]

hopewell, сочетание в одном флаконе Анны Ахматовой и Межирова с "Коммунистами вперед" лично меня потрясает...

[hopewell]

Семен Кузьмич, Вы делаете мне комплимент.


Александр Межиров



* * *
Мы под Колпином скопом стоим,
Артиллерия бьет по своим.
Это наша разведка, наверно,
Ориентир указала неверно.

Недолет. Перелет. Недолет.
По своим артиллерия бьет.

Мы недаром присягу давали.
За собою мосты подрывали,-
Из окопов никто не уйдет.
Недолет. Перелет. Недолет.

Мы под Колпиным скопом лежим
И дрожим, прокопченные дымом.
Надо все-таки бить по чужим,
А она - по своим, по родимым.

Нас комбаты утешить хотят,
Нас, десантников, армия любит...
По своим артиллерия лупит,-
Лес не рубят, а щепки летят.
1956
60 лет советской поэзии.
Собрание стихов в четырех томах.
Москва: Художественная литература, 1977.

[BUK@]

Тока авторов не знаю
Дайте грешнику гитару,
Семиструнную гитару
Перед тем, как всенародно
Понесет он божью кару
Он стоит на лобном месте,
Рот разбит, но просит песни,
Пальцы в кровь, но просят песни,
Дайте ж грешнику гитару
Дайте, дайте песню спеть еще одну
Дайте гриф погладить и подтянуть струну
Дайте, дайте песней вас соединить
Только не порвите эту нить
Сколько лиц людское море
Любопытство, зависть горе
С эшафота как со сцены
Он ушел последней ролью
Тот любил, тот ненавидел,
Тот не понял, тот не принял
В первый раз их всех увидел
Вместе, лишь прощаясь с ними
А по площади разносят, что ж гитару не приносит
Дайте ж грешному гитару
Не помилованья просит
Но от храма, что над яром
Потянуло вдруг угаром
Там возник костер в полнеба,
Там гитару жгли, гитару
Он метался на кровати
Где я дома иль в палате,
Бред, как явь, правдив до стона
И его не оборвать мне
Боль в груди, куда же деться
Не петля, не дуло - сердце
Неужель не отвертеться
Он метался на кровати
А в огне так страшно пела
Не струной, горящим телом
Семиструнная гитара
Пела то, что спеть хотел он
Он стоял на лобном месте
Рот разбит, но вторит песне
А вокруг не замечали
Что душа-то отлетела.
Леонкин Андрей




Будь я на троне, мне бы льстила власть.
В безвестности искал бы я покоя.
А будь я мертв, я позабыл бы страсть,
Надежду, скорбь, волнение людское.
Что ж лучшее из этих трех даров -
Корона, хижина, могильный кров?



Мне мало надо-
Краюшку хлеба
да каплю молока,
И это небо
И эти облака…


Темной ночью и чуть свет
Люди явятся на свет.
Люди явятся на свет,
А вокруг сплошная тьма.
И одних ждет счастья свет,
А других – несчастья тьма.



Смерть, не гордись, когда тебя зовут
Могучей, грозной. Жалкие слова!
Кого взяла ты - в вечности живут,
И навсегда моя душа жива.

Покой и сон - измученным приют.
И ты, о смерть, надеюсь, такова.
Ты лучшие земные существа
Освободить спешишь от рабских пут.

Слуга судьбы, злодеев, королей,
С войной, чумой в соседстве ты живешь.
Но не гордись: как твой разящий нож,
Дает забвенье мак, цветок полей.

Мы будем спать во гробе до зари
И вновь воспрянем. Ты же, смерть, умри!




ВЕРЕСКОВЫЙ МЕД
Шотландская баллада
(из Роберта Стивенсона)

Из вереска напиток
Забыт давным-давно.
А был он слаще меда,
Пьянее, чем вино.

В котлах его варили
И пили всей семьей
Малютки-медовары
В пещерах под землей.

Пришел король шотландский,
Безжалостный к врагам,
Погнал он бедных пиктов
К скалистым берегам.

На вересковом поле,
На поле боевом
Лежал живой на мертвом
И мертвый - на живом.
_______

Лето в стране настало,
Вереск опять цветет,
Но некому готовить
Вересковый мед.

В своих могилках тесных,
В горах родной земли
Малютки-медовары
Приют себе нашли.

Король по склону едет
Над морем на коне,
А рядом реют чайки
С дорогой наравне.

Король глядит угрюмо:
"Опять в краю моем
Цветет медвяный вереск,
А меда мы не пьем!"

Но вот его вассалы
Приметили двоих
Последних медоваров,
Оставшихся в живых.

Вышли они из-под камня,
Щурясь на белый свет,-
Старый горбатый карлик
И мальчик пятнадцати лет.

К берегу моря крутому
Их привели на допрос,
Но ни один из пленных
Слова не произнес.

Сидел король шотландский,
Не шевелясь, в седле.
А маленькие люди
Стояли на земле.

Гневно король промолвил:
"Пытка обоих ждет,
Если не скажете, черти,
Как вы готовили мед!"

Сын и отец молчали,
Стоя у края скалы.
Вереск звенел над ними,
В море катились валы.

И вдруг голосок раздался:
"Слушай, шотландский король,
Поговорить с тобою
С глазу на глаз позволь!

Старость боится смерти.
Жизнь я изменой куплю,
Выдам заветную тайну!" -
Карлик сказал королю.

Голос его воробьиный
Резко и четко звучал:
"Тайну давно бы я выдал,
Если бы сын не мешал!

Мальчику жизни не жалко,
Гибель ему нипочем...
Мне продавать свою совесть
Совестно будет при нем.

Пускай его крепко свяжут
И бросят в пучину вод -
А я научу шотландцев
Готовить старинный мед!.."

Сильный шотландский воин
Мальчика крепко связал
И бросил в открытое море
С прибрежных отвесных скал.

Волны над ним сомкнулись.
Замер последний крик...
И эхом ему ответил
С обрыва отец-старик:

"Правду сказал я, шотландцы,
От сына я ждал беды.
Не верил я в стойкость юных,
Не бреющих бороды.

А мне костер не страшен.
Пускай со мной умрет
Моя святая тайна -
Мой вересковый мед!"




Сероглазый король
Слава тебе, безысходная боль!
Умер вчера сероглазый король.

Вечер осенний был душен и ал,
Муж мой, вернувшись, спокойно сказал:

"Знаешь, с охоты его принесли,
Тело у старого дуба нашли.

Жаль королеву. Такой молодой!..
За ночь одну она стала седой".

Трубку свою на камине нашел
И на работу ночную ушел.

Дочку мою я сейчас разбужу,
В серые глазки ее погляжу.

А за окном шелестят тополя:
"Нет на земле твоего короля..."





ЮНОМУ ПОЭТУ
Юноша бледный со взором горящим,
Ныне даю я тебе три завета:
Первый прими: не живи настоящим,
Только грядущее - область поэта.
Помни второй: никому не сочувствуй,
Сам же себя полюби беспредельно.
Третий храни: поклоняйся искусству,
Только ему, безраздумно, бесцельно.
Юноша бледный со взором смущенным!
Если ты примешь моих три завета,
Молча паду я бойцом побежденным,
Зная, что в мире оставлю поэта.
15 июля 1896 Брюсов В.

[iX@r]

***
Барабанит дождь унылый
По карнизу ритм...
Что-то мне опять не спится.
Выйду покурить.
Рыжей искрой сигареты
Мрак не разогнать.
И душа уже не рвется
Просто полетать.
Жизнь течет песком сквозь пальцы...
Что-то не успел,
От чего-то отказался,
Счастье проглядел...
Догорает сигарета,
Гаснут фонари...
Пустоту дождя заполнит
Барабанный ритм.

***

Как же хочется вечного лета в душе!
А лежит на ней глыба льда...
Может, смог бы ее жар любви растопить,
Но тому не бывать никогда.

Ну и что ж... Буду жить и со льдом.
И от холода будет прок.
На потеху друзьям и родным своим
Я залью на душе каток.

Наслаждайтесь, катайтесь, царапайте лед,
Издевайтесь... А мне плевать!
Я слезами холодными раны залью,
И как новый каток опять.

[hopewell]

Федерико Лорка



ГИТАРА
Начинается
Плач гитары.
Разбивается
Чаша утра.
Начинается
Плач гитары.
О, не жди от нее
Молчанья,
Не проси у нее
Молчанья!
Неустанно
Гитара плачет,
Как вода по каналам - плачет,
Как ветра над снегами - плачет,
Не моли ее
О молчанье!
Так плачет закат о рассвете,
Так плачет стрела без цели,
Так песок раскаленный плачет
О прохладной красе камелий,
Так прощается с жизнью птица
Под угрозой змеиного жала.
О гитара,
Бедная жертва
Пяти проворных кинжалов!

(Перевод М.Цветаевой)
Федерико Гарсиа Лорка. Избранная лирика.
Пер. с исп. Сер.: Избранная зарубежная лирика.
Москва: Молодая гвардия, 1975.

[hopewell]

Федерико Лорка



НЕВЕРНАЯ ЖЕНА
...И в полночь на край долины
увел я жену чужую,
а думал - она невинна.

То было ночью Сант-Яго -
и, словно сговору рады,
в округе огни погасли
и замерцали цикады.
Я сонных грудей коснулся,
последний проулок минув,
и жарко они раскрылись
кистями ночных жасминов.
А юбки, шурша крахмалом,
в ушах у меня дрожали,
как шелковая завеса,
раскромсанная ножами.
Врастая в безлунный сумрак,
ворчали деревья глухо,
и дальним собачьим лаем
за нами гналась округа.

За голубой ежевикой
у тростникового плеса
я в белый песок впечатал
ее смоляные косы.
Я сдернул шелковый галстук.
Она наряд разбросала.
Я снял ремень с кобурою,
она - четыре корсажа.
Ее жасминная кожа
светилась жемчугом теплым,
нежнее лунного света,
когда скользит он по стеклам.
А бедра ее метались,
как пойманные форели,
то лунным холодом стыли,
то белым огнем горели.
И лучшей в мире дорогой
до первой утренней птицы
меня этой ночью мчала
атласная кобылица...

Тому, кто слывет мужчиной,
нескромничать не пристало.
И я повторять не стану
слова, что она шептала.
В песчинках и поцелуях
она ушла на рассвете.
Кинжалы трефовых лилий
вдогонку рубили ветер.
Я вел себя так, как должно,-
цыган до смертного часа.
Я дал ей ларец на память
и больше не стал встречаться,
запомнив обман той ночи
в туманах речной долины,-
она ведь была замужней,
а мне клялась, что невинна.

Перевод А.Гелескула
Федерико Гарсиа Лорка. Избранная лирика.
Пер. с исп. Сер.: Избранная зарубежная лирика.
Москва: Молодая гвардия, 1975.

[hopewell]

Борис Слуцкий



* * *
Дома-то высокие! Потолки —
низкие.
Глядеть красиво, а проживать
скучно
в таких одинаковых, как пятаки,
комнатах,
как будто резинку всю жизнь жевать,
Господи!

Когда-то я ночевал во дворце.
Холодно
в огромной, похожей на тронный зал
комнате,
зато потолок, как будто в конце
космоса.
Он вдаль уходил, в небеса ускользал,
Господи!

В понятье свободы входит простор,
количество
воздушных кубов, что лично тебе
положены,
чтоб, даже если ты руки простер,
вытянул,
не к потолку прикоснулся — к судьбе,
Господи!
Борис Слуцкий. Судьба.
Стихи разных лет.
Москва, "Современник", 1990.